Hasta la última gota

HASTA LA

ÚLTIMA GOTA

Antología de relatos de vampiros

Angelique H. Saviñón

B.D. Aguayo

Este es un libro de relatos de vampiros tratados desde diferentes géneros, desde el clásico Terror Gótico con sus casonas y lúgubres páramos desiertos, hasta la contemporánea Fantasía Urbana que mezcla la vida actual de una ciudad con lo monstruoso y lo oculto, con toques de humor negro.

El conde endemoniado

Una leyenda de tiempos remotos devela a una criatura vil, a un verdadero monstruo.

La moneda en el aire

Somos siempre el objeto del interés de los demás. Quizás quien nos observa no sea siempre tan inocuo como creemos.

Eclipse

Los niños de la noche huyen de la luz del sol. Quizás sea solamente por que la noche es más sensual.

El tesoro de la casona

La vida de Raúl cambia por completo, sobretodo después de un encuentro fantasmal.

Hasta la última gota

Los supuestos de nuestra vida cotidiana esconden nuestros verdaderos deseos, aun los que no sabemos que están ahí.

Matando muerte, en vida la has trocado

Una vocación y un llamado, un giro del destino que lleva a un joven a cambiar de bando.

Mi vecina es un vampiro

En la noche no todos los vampiros son pardos. Algunos son inmigrantes de orígenes inciertos.

La noche obscura del alma

La fe perdida puede re-encontrar una pasión en el seno de la Iglesia, muy distante de la religiosa.

Los páramos de Wilton Hall

Una casona obscura y helada, un demonio de la noche que hace su aparición y una joven institutriz en la incertidumbre del terror.

La semana del Infierno

En la Ciudad de México la fauna nocturna tiene de todo, vampiros, hombres lobo, gouls e Intuitivos. Metzi se gana la vida con sus capacidades paranormales y no trabaja gratis. Pero esta mañana se encuentra con algo, lo que la obliga a enredarse con más de lo que esperaba.

B.D. Aguayo tiene todos los derechos reservados de El conde endemoniado, Mi vecina es un vampiro y Los páramos de Wilton Hall.

Angelique H. Saviñón tiene todos los derechos reservados de La moneda en el aire, Eclipse, El tesoro de la casona, Hasta la última gota, Matando muerte, en vida la has trocado, La noche obscura del alma, La semana del Infierno y A manera de epílogo.

©2023

Ilustraciones y diseño de cubierta:: byayoi

Kannonical Editores

[email protected]

Fuentes incrustadas: Mediengestaltung

https://www.1001fonts.com/users/steffmann/

Índice de contenido

Cubierta

Índice

El conde endemoniado

B.D. Aguayo

La moneda en el aire

Angelique H. Saviñón

Eclipse

Angelique H. Saviñón

El tesoro de la casona

Angelique H. Saviñón

Hasta la última gota

Angelique H. Saviñón

Matando muerte, en vida la has trocado

Angelique H. Saviñón

Mi vecina es un vampiro

B.D. Aguayo

La noche obscura del alma

Angelique H. Saviñón

Los páramos de Wilton Hall

B.D. Aguayo

I. Wilton Hall

II. Mi aventura en los páramos

III. La maldición

IV. Sed insaciable

La semana del Infierno

Angelique H. Saviñón

A manera de epílogo

Angelique H. Saviñón

Contenido

Otros libros de Kannonical Editores

Las leyendas y relatos folclóricos suelen ser cuentos de una región específica y estar vinculados a sitios o hechos determinados. México es un país lleno de leyendas y cuentos sobrenaturales, aunque las leyendas sobre vampiros no abundan. Este relato es un pequeño homenaje a la más famosa de esas leyendas.

El conde endemoniado

B. D. Aguayo

Cuentan que a un pueblo de Nueva Galicia llegó el hijo de un conde de ultramar; cargado de pesos de plata, briosos caballos, ricos ropajes, una tez blanca como la cera y unos ojos grises como la tormenta. Se aposentó en la casa grande cercana a la plaza mayor, más allá de los pórticos, con unos pocos criados. Las familias más adineradas del pueblo de inmediato trataron de visitarlo para ganar sus favores, pero el gachupín peninsular siempre estaba indispuesto durante el día, y después del ocaso solía recorrer a solas las calles y callejones del poblado hasta muy entrada la noche. Ataviado todo de negro, con calzas de seda azabache, greguescos de brocado color sable, jubón y capa de oscuro terciopelo, sólo la lechuguilla de un blanco reluciente, su rostro pálido y los adustos ojos acerados parecían flotar sin cuerpo por las calles nocturnas.

Nadie lo vio nunca salir de día. Nadie se le acercaba de noche. No es que se desbordara en agresivos desplantes, todo lo contrario, siempre demostró su aristocrática educación y soberbio talante, como todo orgulloso hidalgo, pero había algo en su estampa que ahuyentaba a las buenas conciencias temerosas de Dios.

Desde su llegada, extraños sucesos acaecieron en el poblado. Primero fueron sucedidos casi sin importancia: una criada que hacía un recado urgente fue golpeada casi hasta morir y abandonada en los arrabales; un mozalbete fue muerto a golpes y dejado en la espesura a las afueras, su cuerpo desprovisto de sangre. Luego empezaron los acaecimientos insólitos: borregos y chivos empezaron a aparecer muertos, desangrados, sin una gota del rojo líquido derramada en sus cercanías. Luego le siguió el turno a las vacas, muertas sin una gota de sangre en sus venas, pero sin rastros del sanguíneo humor en los alrededores. Ya desde la muerte del mozalbete los niños y las jovencitas no se atrevían a poner un pie en la calle tras la puesta del sol. Después de las singulares muertes de los animales desangrados, tras caer la noche sólo se aventuraban fuera de sus casas aquellos desdichados que no le temían a nada o que debían salir porque su necesidad era peor que sus miedos. Pero luego de que un joven juerguista fue encontrado tras una noche de ronda muerto a golpes y desangrado hasta la última gota, ya ni los pendencieros se atrevían a traspasar el umbral de sus casas después de la caída de la oscuridad crepuscular.

Y las reses, las ovejas y las cabras siguieron muriendo, sus cadáveres caían exánimes en sus establos, sin una gota de sangre en sus cuerpos o en el piso cercano. Asustados sus dueños se apresuraron a sacar lo que quedaba de sus rebaños de pueblo. Preferían dejarlos en el monte, donde los ataques de feroces bestias nocturnas causaban menos muertes que mantenerlos en el poblado. Y entonces las mascotas comenzaron a morir víctimas de algo que las drenaba de sangre. Primero fueron los perros; dejados fuera de las casas para vigilar el bienestar de sus amos, de pronto empezaron a perecer como las reses, cadáveres exangües aún fieles en sus puestos de guardia, sin rastros del fluido bermejo a su alrededor. Cuando sus amos empezaron a guardar a sus guardianes, entonces le tocó el turno a los gatos. Sus cuerpecitos vacíos del rojo líquido vital aparecían afuera de las cocinas, frente a las puertas de la alhóndiga,  incluso en la plaza principal, una vez más sin rastros de sangre en las cercanías, sin huellas que dieran una pista de quién era el culpable de estos atropellos.

Pero todos lo sabían, era un secreto a voces. ¿Quién sino el Conde podía ser el culpable, quién? ¡Todo empezó cuando él llegó al pueblo! ¿Acaso no mataron al primer muchacho escasas dos semanas después de la llegada del hidalgo? ¿Acaso no murieron los borregos la semana siguiente? ¿Y los chivos la siguiente? ¿Y acaso el gentilhombre no sigue paseando por las noches, recorriendo el pueblo a solas, sin ninguna compañía, aunque todo buen cristiano se niega siquiera a asomarse por el postigo? ¿Y quién sabe por qué vino a la Nueva España? ¿No se dice acaso que su familia lo envió al Nuevo Mundo para acallar ciertos rumores y alejarlo de la mirada insistente de la Inquisición? ¿No será que en sus dominios los borregos, los chivos y las reses también estaban muriendo desangrados? ¿No será que sus perros guardianes y sus gatos caza ratones también empezaron a morir rodeados de misterio? ¡Sólo hay que ver al insigne caballero para saber que algo no está bien con él! ¡Su piel blanca como el alabastro, sus ojos grises y desalmados! ¡Y nunca se le ve de día! ¡No conoce la luz del sol! ¿No será que sus maneras aristocráticas esconden algo más que la soberbia de un Conde? ¿No será que ha hecho un pacto con el maligno?

En este punto, las voces callaban y las murmuraciones redoblaban sus cuchicheos. Pero el gentilhombre era un conde, y nadie lo podía tocar. Todos estaban seguros que él era el responsable de las muertes de tantos preciados animales, todos afirmaban que concertaba con Satanás, todos sabían que era un demonio chupa-sangre; todos le temían, pero qué se le podía hacer. Lo único que quedaba era sacar a los animales del pueblo, cerrar a cal y canto las casas por las noches, y encerrar mascotas y familia esperando la llegada del alba.

Hasta que un día no fueron gatos los encontrados en la Plaza Mayor. El cadáver de un bebé de menos de un año de edad apareció en las gradas de la iglesia, bañado por el sol del atardecer. Sus labios exangües y pálidos, sus mejillas blancas como la nieve, sus deditos fríos y muertos. Y ni una gota de sangre en sus ropajes o en su cuerpo.

Y las voces ya no callaron, y las murmuraciones se volvieron gritos. Y por primera vez en meses la gente salió a las calles después del anochecer. Llevaban palos, y piedras, y garrotes, y picas, y guadañas, y horquetas, y hoces, y azadones, y dalles, y cuchillos, y lanzas, y antorchas, muchas antorchas. Todos corrieron en tropel a la casona del conde, gritando su odio y su miedo, exigiendo que el demonio saliera a enfrentarlos. El conde prefirió resguardarse tras su portón y esperar a que el populacho se cansara de gritar y arrojar piedras. Pero una turba embravecida no se cansa fácilmente, y la marea de gente es tan fuerte como el mar. El portón no aguantó los embates de canteras arrancadas de la mampostería ni las llamas de las antorchas, y muy pronto a los gritos del populacho se sumó el humo y las llamaradas de la casona ardiendo. Los pocos criados del conde pusieron pies en polvorosa y su señor fue arrastrado por la turba hasta los arcos de la plaza mayor, gritando su inocencia, desgañitándose en vano. Ahí y con espacio para maniobrar, el pueblo entero se le echó encima, pateando, golpeando, rasgando, arrancando. Los gritos del conde eran inaudibles bajo el griterío del populacho, bajo el sonido de sus golpes y de la carne desgarrándose.

Pronto se calmó el revuelo, el tumulto se deshizo, la muchedumbre apaciguada y segura de haber hecho justicia, saciados sus miedos, se dispersó por las calles del pueblo en busca de sus camas, cobijados por la certeza de que sus familias y sus patrimonios estaban seguros nuevamente.

En donde el demonio chupasangre cayó sólo quedaron jirones de carne y de tela ensangrentada, manchones carmesís sobre el empedrado de la plaza. Al día siguiente sólo quedarían manchas marrones en un piso de pardas baldosas, y en unos días desaparecería todo rastro. Nadie recordaría al conde como un hombre al que mataron, sino como a un monstruo al que vencieron.

De entre los arcos más lejanos de la plaza emergió una figura embozada en negro. Un chambergo ocultaba sus facciones y un pesado capote le cubría el rostro. Únicamente sus oscuros ojos de azabache relumbraban en la oscuridad. Se acercó a la mancha sanguinolenta sólo lo suficiente para asegurarse de que el conde no había sobrevivido su baño de pueblo, y luego se alejó silenciosamente del lugar. El vampiro estaba contento, su muy arriesgado plan funcionó a la perfección, pero el conde no le había dejado otra salida. Presentarse intempestivamente en el poblado sólo para atacar con bajeza criminal a doncellas y mancebos ya era una afrenta, pero cuando empezó a golpearlos hasta matarlos y a dejarlos tirados a diestra  y siniestra, eso fue inaceptable. Este pueblo era demasiado pequeño para dos depredadores y el más canallesco de los dos tenía que desaparecer. El vampiro sólo hizo su parte en acelerar el proceso. Se preparó para una noche en la que por fin iba a poder comer algo digno en lugar de animales o bebés, y se disolvió feliz en la oscuridad de las calles empedradas.

Regresar al índice

En los últimos 100 años la forma de representar a los vampiros ha variado mucho, han ido desde ser monstruos sin escrúpulos a los que hay que exterminar a toda costa, hasta ser seres incomprendidos que no se exponen a la luz solar porque su piel brilla y reluce. Dentro de este amplísimo espectro, hay espacio para muchas otras representaciones.

La moneda en el aire

Angelique H. Saviñón

Miró a su alrededor, el local estaba lleno, una noche perfecta para elegir la mejor opción. Siglos de experiencia la habían llevado hasta donde se encontraba hoy, un lugar cómodo y público dónde leer a los presentes, su pasatiempo favorito. Con sólo observarlos podía saber quiénes eran y de dónde provenían.

El hombre sentado en la barra ostentaba un reloj de oro, con tantas joyas que su función real era la de despertar el interés delictivo; lo que hablaba de alguien que había hecho dinero rápido y no hacía más de un lustro. Sus modales afectados se desvanecían cada vez que daba un trago a su bebida o una mujer hermosa pasaba a una distancia menor a medio kilómetro.

La mujer sentada a unas mesas de ella se notaba nerviosa y sonreía demasiado para todos y muy poco para sí misma. Su maquillaje, exageradamente perfecto, hablaba con elocuencia de su terror a pasar otra noche sola.

Los jóvenes ruidosos del privado parecían muy contentos y despreocupados, estudiantes sin duda a los que su familia les hace la vida cómoda y que nunca estarán preparados para lo que el futuro les depara. Hoy, todo expectativas. Mañana, derrota y mediocridad.

Al centro, un nutrido grupo de cuarentonas, con voces graves y risas jocosas y gruesas, buen ánimo y matrimonios establemente acomodados. Bebiéndose una felicidad pasajera al borde del agonizante hastío.

Cerca de la puerta, el borracho empedernido que no quiere beber solo, que hoy ha decidido gastarse el dinero en un bar para no tener que recurrir a la botella secreta, esa que guarda bajo el colchón, o esa otra en el tanque del agua o esa otra más en la lámpara. Otro día, otra copa. Pronto no le quedaran muchos días, solamente copas.

Mas allá, la intelectual que en realidad no bebe, pero que tiene amigos que beben en exceso y con quienes si tiene suerte acaba teniendo una discusión interesante aunque completamente inútil. Al final de la noche terminará llevándolos a todos a sus casas. Ha elegido su destino e inconsciente del tiempo perdido se lo toma con resignación.

El mesero, que probablemente comenzó como los estudiantes ruidosos, y ya ha tocado la etapa de derrota. Y la mediocridad le pisa los talones.

Una pareja seria y tratando de conversar de temas nuevos. Un matrimonio de varios años con hijos pequeños que denotan aburrimiento y cansancio, pero que siguen contra viento y marea para tratar de tener vidas ejemplares y normales. ¡Dios no lo quiera y se destaquen en algo, eso es para sus hijos!

Sobre la mesa, casi abrazando al trago, está el corazón roto, sufriendo en público lo que no se atreve a afrontar en privado y sobrio.

Las mesas con chicas guapas y desinhibidas, tratando de probar un poco del mundo y de demostrar que son mujeres y no niñas, pero que mañana llorarían con infantil descaro el haber probado más de lo que podían manejar.

Los hombres solos que se despedazan por el camino de vuelta a sus casas y a sus vidas de soledad sin sentido. Una muerte lenta les espera tachonada de noches de insomnio.

Más allá un pareja de mediana edad, que charla con vívido ánimo. Ella parpadea más de la cuenta, el cubre sus faltas con una sonrisa que hace veinte años le ganaba corazones y favores íntimos. Hoy ambos están cometiendo el primer paso en la danza de la traición conyugal. Mañana tendrán que mirarse en el espejo y afrontar que sí son esa clase de persona.

En la barra la mujer más perfecta que haya visto en mucho tiempo, alta y delgada, con curvas certeras producto del diestro bisturí y las hormonas que camuflajean una fisonomía hoy superada, la que paga vendiendo lo que tanto le ha costado obtener, buscando clientes engatusados por el espejismo. Trampas mortales que acabaran con ella tarde o temprano.

Los amigos de años sentados uno frente al otro conversando con tranquilidad de las mismas cosas, lo que los une, lo que los separa. Uno negando la verdadera naturaleza del amor que siente y que oculta, el otro hablando sin parar de lo que no puede cambiar, de lo que lo destroza. Negando la sospecha de que el interés por sus desgracias no es del todo altruista. Ambos tendrán que tomar una decisión que los llevará al mismo punto, un desencuentro que destruirá su amistad y una parte de sus vidas.

Dos mujeres jóvenes ríen con soltura cortesía de la cabeza ligera que producen las bebidas azucaradas que prefieren. Una tiene todo lo que desea, pero no es feliz. La otra es tan libre que no tiene nada y desea todo lo que la otra tiene, lo que la hace profundamente desgraciada. Todas las barreras rebasadas, se encaran con miradas intensas, por fin sinceras, finalmente veraces en absoluta envidia y un obscuro deseo con tintes homicidas.

De un lado al otro del bar, una mujer joven y un hombre de la misma edad se echan miradas furtivas. Ninguno de los dos se atreve a dar el primer paso, y ninguno de los dos se atreverá. Regresarán solos a la derrota que ya les es tan familiar, evadiendo una mucho más terrible, el fracaso compartido.

En un extremo de la barra, siempre tan pulcro como en ese pasado que le perteneció, un solitario hombre mira su copa como si pudiera devolverle el tiempo y la juventud que ha perdido hace más años que los que recuerda. Con la certeza de que está al final de sus días, sin más mañanas sólo le quedan ayeres.

Una mujer de edad imposible de adivinar bebe sola y rápidamente, antes