Los mejores cuentos de Dragones: Selección de cuentos

INTRODUCCIÓN

Hoy en día estamos acostumbrados a las historias y leyendas de dragones, seres mitológicos que desde la antigüedad han estado muy presentes en la cultura popular, escenificando diferentes simbologías según el lugar y la época. Mientras que en Occidente se ve a los dragones como entes perversos que representan el mal, en Oriente se los suele considerar como criaturas benévolas que auguran buenos presagios. Mientras que para unos son la interpretación de la lucha humana del bien contra el mal, para otros serían la sabiduría ancestral y la fuerza y el poder de la Naturaleza.

OCCIDENTE: Lucha del bien contra el mal.

En numerosas series, películas y libros hemos visto a los dragones como seres diabólicos a los que hay que vencer. En los cuentos tradicionales era normal ver a un príncipe que debe acabar con un dragón para rescatar a su amada, dulce (y de piel blanquinosa) princesa real. Conseguir este hito era símbolo de valentía, pundonor y de vencer a las tentaciones y malas artes del maligno, de ese satán disfrazado en forma de animal salvaje.

La victoria implicaba conseguir «el tesoro», que bien podía ser el amor eterno de la bella dama y/o las riquezas físicas que custodiaba el animal. Es decir, todas estas historias nos vienen a decir que si somos capaces de sobreponernos al miedo que nos provocan los males y nos levantamos con valentía y los vencemos, siempre tendremos una recompensa diez mil veces mayor a la esperada. Luchar contra nuestro demonio interno cuesta un esfuerzo inconmensurable, pero las gratificaciones que podemos obtener de ello, pueden ser unas de las grandes alegrías de nuestra vida. Esas son las enseñanzas que nos dejan los relatos con visión occidental del mito de los dragones.

LEJANO ORIENTE: La bondad hecha fuerza.

Tanto en Japón como en China, como en otras regiones orientales, los dragones simbolizan el poder celestial y terrenal, es decir, toda fuerza de la Naturaleza. Toda la tradición oral acerca de estas criaturas se traduce en enseñanzas contrarias a las de occidente, pero al final, complementarias. En estos relatos, el dragón es un ser bondadoso y sabio que en innumerables ocasiones interfiere por el hombre para guiarle y ayudarle. No hay en sí una confrontación, sino que es la «unión» de hombre-dragón, alma humana-Naturaleza, la que deriva en equilibrio, paz y felicidad. El dragón no es un enemigo, más bien sería la parte suprema que vive en cada uno de nosotros. Y la unión con nuestro dios interior nos dará la sabiduría necesaria para lidiar con cada uno de los problemas cotidianos, grandes o pequeños, que nos encontremos en nuestro camino.

En esta recopilación (única en español y en otros idiomas) hemos querido recoger una buena muestra de los dragones en la literatura, desde la Biblia hasta nuestros días, con autores de la talla de Alejandro Dumas, Nathaniel Hawthorne, Edith Nesbit, Los Hermanos Grimm, etc., con una mezcla de cuentos tiernos, otros terroríficos, misteriosos, de acción, humor, e, incluso, alguno educativo, ya que como habréis visto, los dragones son sinónimo de enseñanzas, tanto en oriente como en occidente. Disfruten con la lectura.

¿Sacarás tú al leviatán con anzuelo,

O con cuerda que le eches en su lengua?

¿Pondrás tú soga en sus narices,

Y horadarás con garfio su quijada?

¿Multiplicará él ruegos para contigo?

¿Te hablará él lisonjas?

¿Hará pacto contigo

Para que lo tomes por siervo perpetuo?

¿Jugarás con él como con pájaro,

O lo atarás para tus niñas?

¿Harán de él banquete los compañeros?

¿Lo repartirán entre los mercaderes?

¿Cortarás tú con cuchillo su piel,

O con arpón de pescadores su cabeza?

Pon tu mano sobre él;

Te acordarás de la batalla, y nunca más volverás.

He aquí que la esperanza acerca de él será burlada,

Porque aun a su sola vista se desmayarán.

Nadie hay tan osado que lo despierte;

¿Quién, pues, podrá estar delante de mí?

¿Quién me ha dado a mí primero, para que yo restituya?

Todo lo que hay debajo del cielo es mío.

No guardaré silencio sobre sus miembros,

Ni sobre sus fuerzas y la gracia de su disposición.

¿Quién descubrirá la delantera de su vestidura?

¿Quién se acercará a él con su freno doble?

¿Quién abrirá las puertas de su rostro?

Las hileras de sus dientes espantan.

La gloria de su vestido son escudos fuertes,

Cerrados entre sí estrechamente.

El uno se junta con el otro,

Que viento no entra entre ellos.

Pegado está el uno con el otro;

Están trabados entre sí, que no se pueden apartar.

Con sus estornudos enciende lumbre,

Y sus ojos son como los párpados del alba.

De su boca salen hachones de fuego;

Centellas de fuego proceden.

De sus narices sale humo,

Como de una olla o caldero que hierve.

Su aliento enciende los carbones,

Y de su boca sale llama.

En su cerviz está la fuerza,

Y delante de él se esparce el desaliento.

Las partes más flojas de su carne están endurecidas;

Están en él firmes, y no se mueven.

Su corazón es firme como una piedra,

Y fuerte como la muela de abajo.

De su grandeza tienen temor los fuertes,

Y a causa de su desfallecimiento hacen por purificarse.

Cuando alguno lo alcanzare,

Ni espada, ni lanza, ni dardo, ni coselete durará.

Estima como paja el hierro,

Y el bronce como leño podrido.

Saeta no le hace huir;

Las piedras de honda le son como paja.

Tiene toda arma por hojarasca,

Y del blandir de la jabalina se burla.

Por debajo tiene agudas conchas;

Imprime su agudez en el suelo.

Hace hervir como una olla el mar profundo,

Y lo vuelve como una olla de ungüento.

En pos de sí hace resplandecer la senda,

Que parece que el abismo es cano.

No hay sobre la tierra quien se le parezca;

Animal hecho exento de temor.

Menosprecia toda cosa alta;

Es rey sobre todos los soberbios.

El libro de Job 41, Reina-Valera 1960 (RVR1960)

EN LA CORTE DEL DRAGÓN

Robert W. Chambers

EN LA CORTE DEL DRAGÓN

Robert W. Chambers

Oh, tú que en tu corazón te quemas por los que se queman en el infierno, cuyos fuegos alientas a tu vez; ¿cuánto cundirá el grito:

Tened piedad de ellos, Dios? ¡Vaya! ¿Quién eres tú para enseñar y él para aprender?

Las vísperas habían concluido en la iglesia de Saint Barnabé. El clérigo abandonó el altar, y los muchachos del coro atravesaron el presbiterio para ocupar sus lugares en el banco. Un suizo, ataviado con un lujoso uniforme, avanzó por el pasillo sur, golpeando el suelo de piedra con su bastón cada cuatro pasos. Lo seguía Monseigneur C., el elocuente predicador y buen hombre.

Mi sitio se hallaba no lejos de la barandilla del presbiterio. Me giré hacia el extremo oeste de la iglesia. También los demás asistentes situados entre el altar y el púlpito se giraron. Hubo cierto arrastrar de pies y frufrú de telas mientras los reunidos se acomodaban de nuevo. El predicador subió al púlpito y cesó de sonar el órgano. Siempre me había parecido que la música del órgano en Saint Barnabé era sumamente interesante. Si bien erudita y científica, era excesiva para mis pobres conocimientos, pero expresaba una inteligencia vivaz, aunque distante. Poseía, por otra parte, esa cualidad francesa del gusto, que reinaba en grado supremo, controlado, digno y al mismo tiempo renuente.

No obstante, desde el primer compás, aquel día yo había notado un cambio para peor, un cambio siniestro. Durante las vísperas el órgano del presbiterio había sido el principal apoyo al hermoso coro. Sin embargo, de vez en cuando y de una forma del todo caprichosa, por lo que parecía. Desde la galería occidental, donde se hallaba el gran órgano, había irrumpido en la iglesia una mano pesada para alterar la calma de aquellas cristalinas voces. Era algo más que dureza y disonancia, pero denotaba una gran pericia. Mientras se intercalaba en repetidas ocasiones, rememoré lo que mis libros de arquitectura explicaban sobre la antigua costumbre de consagrar el coro en cuanto se levantaba, mientras que la nave, que en ocasiones se concluía medio siglo más tarde, muy a menudo quedaba sin ser bendecida de ninguna manera.

Llevado por mi imaginación me pregunté si no sería ese el caso de Saint Barnabé, si tal vez algo que no debía ser notado se habría apoderado de la galería oeste. Yo ya había leído que cosas así sucedían, aunque no en obras arquitectónicas. Recordé entonces que Saint Barnabé contaba poco más de cien años, así que sonreí por aquella asociación tan descabellada de supersticiones medievales con esa obrita recargada del estilo rococó del siglo xviii.

Sin embargo, las vísperas ya habían concluido y deberían haber seguido unos cuantos acordes tranquilos, más a propósito para acompañar la meditación mientras aguardábamos el sermón. En vez de aquello, la disonancia en el extremo inferior de la iglesia hizo su aparición junto con la salida del clérigo, como si fuese incontrolable. Soy miembro de una generación más antigua y sencilla a la cual no le gusta buscar en el arte sutilezas psicológicas. Así pues, siempre me he negado a descubrir en la música algo que no sean melodía y armonía. Sin embargo, sentí que perseguían a alguien en el dédalo de sonidos que emitía ese instrumento. Los pedales iban tras él, arriba y abajo, mientras el teclado bramaba con aire aprobador.

¡Pobre diablo! Quienquiera que fuese parecía no caberle esperanza alguna de escapatoria. Mi irritación nerviosa se tornó en enojo. ¿Quién estaba haciendo aquello? ¿Cómo osaba tocar así durante los oficios? Miré a las personas que me rodeaban, pero nadie parecía en absoluto perturbado. Las serenas frentes de las monjas arrodilladas, aún giradas hacia el altar, no habrían perdido ni un ápice de su devota abstracción bajo la pálida sombra de sus níveos tocados. La elegante señora que estaba sentada a mi vera miraba con aire expectante a Monseigneur C. Viendo su cara, el órgano bien podría haber estado tocando un Ave María.

Sin embargo, el predicador había hecho por fin el signo de la cruz y ordenado silencio. Me giré hacia él de buen grado. Hasta ese momento no había hallado la paz que buscaba cuando entré a Saint Barnabé aquella tarde. Estaba exhausto después de tres noches de sufrimiento físico y perturbación mental. La última había sido la peor de todas, y un cuerpo agotado y una mente nublada aunque hipersensible me habían llevado a mi iglesia favorita para su curación. Y es que había estado leyendo El Rey de Amarillo.[¹]

—El sol se alza. Ellos se reúnen y yacen en sus guaridas —recitaba Monseigneur C. su texto con voz tranquila, mirando con serenidad a la grey.

No sé por qué, miré al extremo inferior de la iglesia. El organista salía de detrás de los tubos. Al pasar por la galería, lo vi desaparecer por una puertecita que conduce a unas escaleras que conducen directamente a la calle. Era un hombre enteco, de tez tan blanca como negro era su gabán.

—¡De buena nos libramos! —pensé—. ¡Qué música tan perversa! Espero que tu ayudante improvise el final.

Con una sensación de alivio, con un hondo y tranquilo sentimiento de liberación, me giré hacia el humilde rostro del púlpito, dispuesto a atender. Finalmente había llegado la paz espiritual que anhelaba.

—Hijos míos —sermoneaba el predicador—, existe una verdad que para el alma humana es la más difícil: que nada debe temer. Jamás aprende que no existe nada pueda dañarla realmente.

—¡Curiosa doctrina para un sacerdote católico! —me dije—. Veamos cómo reconcilia eso con los padres de la Iglesia.

—Nada puede dañar realmente el alma —prosiguió con sus tonos más tranquilos y claros—, ya que…

Sin embargo, no oí el resto. Mis ojos abandonaron su cara, no sé por qué motivo, y se dirigieron al extremo inferior de la iglesia. El mismo hombre de antes salía de detrás del órgano ahora avanzaba por la galería siguiendo el mismo camino. Sin embargo, no había tenido tiempo material de regresar y, si hubiese regresado, yo lo habría visto. Sentí un leve escalofrío y el corazón me dio un vuelco. Aun así, sus idas y venidas no eran nada que fuese de mi incumbencia. Lo miré. No podía apartar los ojos de su negra figura y su tez pálida.

Cuando estaba justo frente a mí, se giró y a través de la iglesia me lanzó una mirada cargada de