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    Poemas
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    Libro electrónico126 páginas54 minutos

    Poemas

    Por Juan Antonio Pérez Bonalde, Alberto Lasplaces, Carlos Arturo Torres y

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    IdiomaEspañol
    EditorialArchive Classics
    Fecha de lanzamiento27 nov 2013
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      Poemas - Juan Antonio Pérez Bonalde

      The Project Gutenberg EBook of Poemas, by Edgar Allan Poe

      This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with

      almost no restrictions whatsoever. You may copy it, give it away or

      re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included

      with this eBook or online at www.gutenberg.org

      Title: Poemas

      Author: Edgar Allan Poe

      Contributor: Rubén Darío

      Release Date: June 16, 2008 [EBook #25807]

      Language: Spanish

      *** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMAS ***

      Produced by Adrian Mastronardi, Chuck Greif and the Online

      Distributed Proofreading Team at http://www.pgdp.net (This

      file was produced from images generously made available

      by The Internet Archive/American Libraries.)

      EDGAR ALLAN POE

      POEMAS

      CON UN PRÓLOGO

      DE

      Rubén Darío

      EDITOR:

      CLAUDIO GARCIA

      SARANDI, 441

      1919

      PEÑA Hnos.—Imp.

      INDICE

      Prólogo de Rubén Dario

      poemas

      Annabel Lee

      A mi madre

      Para Annie

      Eldorado

      Eulalia

      Un ensueño en un ensueño

      La ciudad en el mar

      La durmiente

      Balada nupcial

      El coliseo

      El gusano vencedor

      A Elena

      A la ciencia

      A la señorita * * *

      A la señorita * * *

      Al río

      Canción

      Los espíritus de los muertos

      La romanza

      El reino de las hadas

      El lago

      La estrella de la tarde

      El día más feliz

      Imitación

      Las campanas

      Ulalume

      Estrellas fijas

      Dreamland

      El cuervo

      PRÓLOGO

      En una mañana fría y húmeda llegué por primera vez al inmenso país de los Estados Unidos. Iba el steamer despacio, y la sirena aullaba roncamente por temor de un choque. Quedaba atrás Fire Island con su erecto faro; estábamos frente a Sandy Hook, de donde nos salió al paso el barco de sanidad. El ladrante slang yanqui sonaba por todas partes, bajo el pabellón de bandas y estrellas. El viento frío, los pitos arromadizados, el humo de las chimeneas, el movimiento de las máquinas, las mismas ondas ventrudas de aquel mar estañado, el vapor que caminaba rumbo a la gran bahía, todo decía: all right. Entre las brumas se divisaban islas y barcos. Long Island desarrollaba la inmensa cinta de sus costas, y Staten Island, como en el marco de una viñeta, se presentaba en su hermosura, tentando al lápiz, ya que no, por falta de sol, a la máquina fotográfica. Sobre cubierta se agrupan los pasajeros: el comerciante de gruesa panza, congestionado como un pavo, con encorvadas narices israelitas; el clergyman huesoso, enfundado en su largo levitón negro, cubierto con su ancho sombrero de fieltro, y en la mano una pequeña Biblia; la muchacha que usa gorra de jockey, y que durante toda la travesía ha cantado con voz fonográfica, al són de un banjo; el joven robusto, lampiño como un bebé, y que, aficionado al box, tiene los puños de tal modo, que bien pudiera desquijarrar un rinoceronte de un solo impulso... En los Narrows se alcanza a ver la tierra pintoresca y florida, las fortalezas. Luego, levantando sobre su cabeza la antorcha simbólica, queda a un lado la gigantesca Madona de la Libertad, que tiene por peana un islote. De mi alma brota entonces la salutación:

      «A ti, prolífica, enorme, dominadora. A ti, Nuestra Señora de la Libertad. A ti, cuyas mamas de bronce alimentan un sinnúmero de almas y corazones. A ti, que te alzas solitaria y magnífica sobre tu isla, levantando la divina antorcha. Yo te saludo al paso de mi steamer, prosternándome delante de tu majestad. ¡Ave: Good morning! Yo sé, divino icono, ¡oh, magna estatua!, que tu solo nombre, el de la excelsa beldad que encarnas, ha hecho brotar estrellas sobre el mundo, a la manera del fiat del Señor. Allí están entre todas, brillantes sobre las listas de la bandera, las que iluminan el vuelo del águila de América, de esta tu América formidable, de ojos azules. Ave, Libertad, llena de fuerza; el Señor es contigo: bendita tú eres. Pero, ¿sabes?, se te ha herido mucho por el mundo, divinidad, manchando tu esplendor. Anda en la tierra otra que ha usurpado tu nombre, y que, en vez de la antorcha, lleva la tea. Aquélla no es la Diana sagrada de las incomparables flechas: es Hécate.»

      Hecha mi salutación, mi vista contempla la masa enorme que está al frente, aquella tierra coronada de torres, aquella región de donde casi sentís que viene un soplo subyugador y terrible: Manhattan, la isla de hierro, Nueva York, la sanguínea, la ciclópea, la monstruosa, la tormentosa, la irresistible capital del cheque. Rodeada de islas menores, tiene cerca a Jersey; y agarrada a Brooklyn con la

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